Солнце потихоньку начало вставать. Красивый вороной конь поднял голову и заржал, приветствуя рассвет. Подул лёгкий ветерок, обдувая горячую спину красавца. Он всю ночь резвился и играл, снова став молодым. Но утром он будто вспомнил: «Я стар». Его длинные ноги устало передвигались по земле, но голова была гордо поднята. В нём была кровь чистокровного рысака. Его отец когда-то прославился великим скакуном, но сбежал от людей, став героем. Он спасся сам и спас свой род. И вот его сын остался один, без табуна, без сородичей. Но кровь отца кипела в коне, и он бежал, бежал… Подальше от печали и боли…
  Он остановился только когда победное ржание нового вожака табуна не было слышно вдали и когда ставшие для него домом места не скрылись за холмами. Сердце коня разрывалось от одиночества и тоски. Он снова бежал, туда, откуда пришёл его отец. Он летел. Да, да, именно летел. Его ноги едва касались земли. Вот же оно совершенство, к которому мы все так стремимся, вот настоящий скакун, которого ждут зрители. Как грациозно он вытягивал белые ножки, перемахивая через брёвна, встречающиеся на его пути, как по-лебединому он сгибал шею, как развевалась на ветру его длинная шелковистая грива. Видели бы это люди, они бы поняли, что это настоящий конь благородных кровей. А тот становился всё ближе и ближе к тому самому месту, которого с самого детства так боялся… И знал бы он, что люди, чемпионы, ждали его, жадно сверкая глазами из-за деревьев. Они уже встречали этот лебединый изгиб шеи и быстрый карьер…

(c)